el tren expreso

CANTO PRIMERO La noche IHabiéndome robado el albedríoun amor tan infausto como mío,ya recobrada la quietud y el seso,volvía de París en tren expreso.Y cuando estaba ajeno de cuidado,como un pobre viajero fatigado,para pasar bien cómoda la noche,muellemente acostado,al arrancar el tren, subió a mi coche,seguida de una anciana,una joven hermosa,alta, rubia, delgada y muy graciosa,digna de ser morena y sevillana. IILuego, a una voz de mando,por algún héroe de las artes dada,empezó el tren a trepidar, andandocon un trajín de fiera encadenada.Al dejar la estación, lanzó un gemidola máquina, que libre se veía,y corriendo al principio solapada,cual la sierpe que sale de su nido,ya, al claro resplandor de las estrellas,por los campos, rugiendo, parecíaun león con melena de centellas. IIICuando miraba atentoaquel tren que corría como el viento,con sonrisa impregnada de amargurame preguntó la joven con dulzura:-¿Sois español?-. Y a su armonioso acento,tan armonioso y puro que aun ahorael recordarlo sólo me embelesa,-Soy español- le dije -. ¿Y vos, señora?-Yo -dijo- soy francesa.-Podéis -le repliqué con arrogancia-la hermosura alabar de vuestro suelo;pues creo, como hay Dios, que es vuestra Franciaun país tan hermoso como el cielo.-Verdad que es el país de mis amoresel país del ingenio y de la guerra;pero, en cambio -me dijo-, es vuestra tierrala patria del honor y de las flores.No os podéis figurar cuánto me extrañaque, al ver sus resplandores,el sol de vuestra Españano tenga, como el de Asia, adoradores.Y después de halagarnos, obsequiosos,del patrio amor el puro sentimiento,entrambos nos quedamos silenciosos,como heridos de un mismo pensamiento. IVCaminar entre sombras es lo mismoque dar vueltas por sendas mal segurasen el fondo sin fondo de un abismo.Juntando a la verdad mil conjeturas,veía allá a lo lejos, desde el coche,agitarse sin fin cosas oscuras,y en torno cien especies de negrurastomadas de cien partes de la noche.¡Calor de fragua a un lado; al otro frío!¡Lamentos de la máquina, espantosos,que agregan el terror y el desvaríoa todos estos limbos misteriosos!...¡Las rocas, que parecen esqueletos!...¡Las nubes, con entrañas abrasadas!...¡Luces tristes! ¡Tinieblas alumbradas!...¡El horror que hace grandes los objetos!...¡Claridad espectral de la neblina!...¡Juegos de llama y humo indescriptibles!...¡Unos grupos de bruma blanquecinaesparcidos por dedos invisibles!¡Masas informes!... ¡Límites inciertos!...¡Montes que se hunden! ¡Árboles que crecen!¡Horizontes lejanos que parecenvagas costas del reino de los muertos!¡Sombra, humareda, confusión y nieblas!...¡Acá lo turbio..., allá lo indiscernible!...¡Y entre el humo del tren y las tinieblas,aquí una cosa negra, allí otra horrible! V¡Cosa rara! Entre tanto,al lado de mujer tan seductora,no podía dormir, siendo yo un santoque duerme, cuando no ama, a cualquier hora.Mil veces intenté quedar dormido,mas fue inútil empeño:admiraba a la joven, y es sabidoque a mí la admiración me quita el sueño.Yo estaba inquieto, y ella,sin echar sobre mí mirada alguna,abrió la ventanilla de su lado,y como un ser prendado de la luna,miró al cielo azulado,preguntó, por hablar, qué hora sería,y al ver correr cada fugaz estrella,-¡Ved un alma que pasa! -me decía. VI-¿Vais muy lejos? -con voz ya conmovidale pregunté a mi joven compañera.-¡Muy lejos -contestó-: voy decididaa morir a un lugar de la frontera!Y se quedó pensando en lo futuro,su mirada en el aire distraída,cual se mira en la noche un sitio oscurodonde fue una visión desvanecida.-¿No os habrá divertido-le repliqué galante—,la ciudad seductora,en donde todo amantedeja recuerdos y se trae olvido?-¿Lo traéis vos? -me dijo con tristeza.-Todo en París lo hace olvidar, señora,-le contesté-: la moda y la riqueza.Yo me vine a París desesperado,por no ver en Madrid a cierta ingrata.-Pues yo vine —exclamó-, y hallé casadoa un hombre ingrato a quien amé soltero.-Tengo un rencor -le dije- que me mata.-Yo una pena -me dijo- que me muero.Y al recuerdo infeliz de aquel ingrato,siendo su mente espejo de mi mente,quedándose en silencio un grande rato,pasó una larga historia por su frente.Como el tren no corría, que volaba,era tan vivo el viento, era tan frío,que el aire parecía que cortaba:así el lector no extrañará que, tierno,cuidase de su bien más que del mío;pues hacía un gran frío, tan gran frío,que echó al lobo del bosque aquel invierno,y cuando ella, doliente,con el cuerpo aterido,-¡Tengo frío! -me dijo dulcemente,con voz que, más que voz, era un balido,me acerqué a contemplar su hermosa frente,y os juro por el cieloque a aquel reflejo de la luz, escaso,la joven parecía hecha de raso,de nácar, de jazmín y terciopelo.Y creyendo invadidos por el hieloaquellos pies tan lindos,desdoblando mi manta zamorana,que tenía más borlas verde y granaque todos los cerezos y los guindosque en Zamora se crían,cual si fuese una madre cuidadosa,con la cabeza ya vertiginosa,le tapé aquellos pies, que bien podríanocultarse en el cáliz de una rosa. VII¡De la sombra y el fuego al claroscurobrotaban perspectivas espantosas,y me hacía el efecto de un conjuroal ver reverberar en cada murode la sombra las danzas misteriosas!...¡La joven, que acostada traslucía,con su aspecto ideal, su aire sencillo,y que, más que mujer, me parecíaun ángel de Rafael o de Murillo!¡Sus manos por las venas serpenteadas,que la fiebre abultaba y encendía,hermosas manos, que a tener cruzadaspor la oración habitual tendía!...¡Sus ojos, siempre abiertos, aunque a oscuras,mirando al mundo de las cosas puras!¡Su blanca faz de palidez cubierta!¡Aquel cuerpo a que daban sus posturasla celeste fijeza de una muerta!...¡Las fajas tenebrosasdel techo, que irradiaba tristementeaquella luz de cueva submarina,y esa continua sucesión de cosas,que así en el corazón como en la menteacaban por formar una neblina!...¡Del tren expreso la infernal balumba!...¡La claridad de cueva que salíadel techo de aquel coche, que teníala forma de la tapa de una tumba!...¡La visión triste y belladel sublime conciertode todo aquel sublime desconcierto,me hacían traslucir en torno de ellaalgo vivo rondando un algo muerto! VIIIDe pronto, atronadora,entre un humo que surcan llamaradas,despide la feroz locomotoraun torrente de notas aflautadas,para anunciar, al despuntar la aurora,una estación, que en feria convertíael vulgo con su eterna gritería,la cual, susurradora y esplendente,con las luces del gas brillaba enfrente,y al llegar, un gemidolanzado, prolongado y lastimero,el tren en la estación entró seguido,cual si entrase un reptil en su agujero. CANTO SEGUNDO El día IY continuando la infeliz historia,que aún vaga como un sueño en mi memoria,veo al fin, a la luz de la alborada,que el rubio de oro de su pelo brillacual la paja de trigo calcinadapor agosto en los campos de Castilla,y con semblante cariñoso y serio,y una expresión del todo religiosa,como llevando a cabo algún misterio,después de un -¡Ay Dios mío!-,me dijo señalando un cementerio:-¡Los que duermen allí no tienen frío! IIEl humo, en ondulante movimiento,dividiéndose a un lado y a otro lado,se tiende por el vientocual la crin de un caballo desbocado.Ayer era otra fauna, hoy otra flora;verdura y aridez, calor y frío;andar tantos kilómetros por horacausa al alma el mareo del vacío;pues salvando el abismo, el llano, el monte,con un ciego correr que al rayo excede,en loco desvarío,sucede un horizonte a otro horizonte,y una estación a otra estación sucede. IIIMás ciego cada vez por la hermosurade la mujer aquella,al fin la hablé con la mayor ternura,a pesar de mis muchos desengaños;porque al viajar en tren con una bellava, aunque un poco al azar y a la ventura,muy deprisa el amor a los treinta años.-¿Y adónde vais ahora?-pregunté a la viajera-.-Marcho, olvidada de mi amor primero-me respondió sincera-a esperar el olvido un año entero.-Pero... ¿y después -le pregunté-, señora?-Después... -me contestó- ¡lo que Dios quiera! IVY porque así sus penas distraía,las mías le conté con alegría,y un cuento amontoné sobre otro cuento,mientras ella, abstrayéndose, veíalas gradaciones de color que hacíala luz descomponiéndose en el viento.Y haciendo yo castillos en el aire,o, como dicen ellos, en España,le referí, no sé si con donaire,los cuentos que contó Mari-Castaña.En mis cuadros risueños,pintando mucho amor y mucha pena,como el que tiene la cabeza llenade heroínas francesas y de ensueños,había cada llamacapaz de poner fuego al mundo entero;y no faltaba nunca un caballeroque, por gustar solícito a su dama,le sirviese, siendo héroe, de escudero.Y ya de un nuevo amor en los umbrales,cual si fuese el aliento nuestro idioma,más bien que con la voz, con las señales,esta verdad tan grande como un templola convertí en axioma:que para dos que se aman tiernamente,ella y yo, por ejemplo,es cosa ya olvidada, por sabida,que un árbol, una piedra y una fuentepueden ser el edén de nuestra vida. VComo en amor es credo,o artículo de fe que yo proclamo,que en este mundo de pasión y olvido,o se oye conjugar el verbo ''te amo'',o la vida mejor no importa un bledo,aunque entonces, como a hombre arrepentido,el ver una mujer me daba miedo,más bien desesperado que atrevido,-Y un nuevo amor -le pregunté amoroso-,¿no os haría olvidar viejos amores? Mas ella, sin dar tregua a sus dolores,contestó con acento cariñoso:-La tierra está cansada de dar flores;necesito algún año de reposo. VIMarcha el tren tan seguido, tan seguido,como aquel que patina por el hielo,y en confusión extrañaparecen confundidos tierra y cielo,monte la nube, y nube la montaña,pues cruza de horizonte en horizontepor la cumbre y el llano,ya la cresta granítica de un monte,ya la elástica turba de un pantano,ya entrando por el huecode algún túnel que horada las montañas,a cada horrible gritoque lanzando va el tren, responde el eco,y hace vibrar los muros de granito,estremeciendo al mundo en sus entrañas,y dejando aquí un pozo, allí una sierra,nubes arriba, movimiento abajo,en laberinto tal, cuesta trabajocreer en la existencia de la tierra. VIILas cosas que miramosse vuelven hacia atrás en el instanteque nosotros pasamos,y conforme va el tren hacia adelante,parece que desandan lo que andamos;y a sus puestos volviéndose, huyen y huyenen raudo movimientolos postes del telégrafo clavadosen fila a los costados del camino,y como gota a gota, fluyen, fluyen,uno, dos, tres y cuatro, veinte y ciento,y formando confuso y cenicientoel humo con la luz un remolino,no distinguen los ojos deslumbradossi aquello es sueño, tromba o torbellino. VIII¡Oh, mil veces benditala inmensa fuerza de la mente humana,que así el ramblizo como el monte allana,y al mundo echando su nivel, lo mismolos picos de las rocas decapita,que levanta la tierra,formando un terraplén sobre un abismoque llena con pedazos de una sierra!¡Dignas son, ¡vive Dios!, estas hazañas,no conocidas antes,del poderoso anhelode los grandes gigantesque, en su ambición para escalar el cielo,un tiempo amontonaron las montañas! IXCorría en tanto el tren con tal premura,que el monte abandonó por la ladera,la colina dejó por la llanura,y la llanura, en fin, por la ribera;y al descender a un llano,sitio infeliz de la estación postrera,le dije con amor: -¿Sería en vanoque amaros pretendiera?¿Sería como un niño que quisieraalcanzar a la luna con la mano? Y contestó con lívido semblante:-No sé lo que seré más adelante,cuando ya soy vuestra mejor amiga.Yo me llamo Constancia, y soy constante;¿qué más queréis -me preguntó- que os diga?Y, bajando al andén, de angustia llena,con prudencia fingió que distraíasu inconsolable penacon la gente que entraba y que salía;pues la estación del pueblo parecíala loca dispersión de una colmena. XY, con dolor profundo,mirándome a la faz desencajada,cual mira a su doctor un moribundo,siguió: -Yo os juro, cual mujer honrada,que el hombre que me dio con tanto celoun poco de valor contra el engaño,o aquí me encontrará dentro de un año,o allí... -me dijo, señalando al cielo,y enjugando después con el pañueloalgo de espuma de color de rosaque asomaba a sus labios amarillos.El tren (cual la serpiente que, escamosa,queriendo hacer que marcha y no marchando,ni marcha ni reposa),mueve y remueve, ondeando y más ondeando,de su cuerpo flexible los anillos;y al tiempo en que ella y yo la mano alzando,volvimos, saludando, la cabeza,la máquina un incendio vomitando,grande en su horror y horrible en su belleza,el tren llevó hacia sí, pieza tras pieza,vibró con furia y lo arrastró silbando. CANTO TERCERO El crepúsculo ICuando un año después, hora por hora,hacia Francia volvía,echando alegre sobre el cuerpo míomi manta de alamares de Zamora,porque a un tiempo sentía,como el año anterior, día por día,mucho amor, mucho viento y mucho frío,al minuto final del año enteroa la cita acudí, cual caballeroque va alumbrado por su buena estrella;mas al llegar a la estación aquella,que no quiero nombrar... porque no quiero,una tos de ataúd sonó a mi lado,que salía del pecho de una ancianacon cara de dolor y negro traje.Me vio, gimió, lloró, corrió a mi lado,y echándome un papel por la ventana,-¡Tomad -me dijo-, y continuad el viaje!Y cual si fuese una hechicera vana,que, después de un conjuro en alta noche,quedase entre la sombra confundida,la mujer, más que vieja, envejecida,de mi presencia huyó con ligereza,cual niebla entre la luz desvanecida,al punto en que, llegando con presteza,echó por la ventana de mi cocheesta carta, tan llena de tristeza,que he leído más veces en mi vidaque cabellos contiene mi cabeza. II«Mi carta, que es feliz, pues va a buscaros,cuenta os dará de la memoria mía.Aquel fantasma soy que, por gustaros,jugó a estar viva a vuestro lado un día.»Cuando lleve esta carta a vuestro oídoel eco de mi amor y mis dolores,el cuerpo en que mi espíritu ha vividoya durmiendo estará bajo unas flores.»¡Por no dar fin a la ventura mía,la escribo larga..., casi interminable!...¡Mi agonía es la bárbara agoníadel que quiere evitar lo inevitable!...»Hundiéndose, al morir, sobre mi frenteel palacio ideal de mi quimera,de todo mi pasado, solamenteesta pena que os doy borrar quisiera.»Me rebelo a morir, pero es preciso...¡El triste vive, y el dichoso muere!...¡Cuando quise morir, Dios no lo quiso;hoy que quiero vivir, Dios no lo quiere!»¡Os amo, sí! Dejadme que, habladora,me repita esta voz tan repetida:que las cosas más íntimas ahorase escapen de mis labios con mi vida.»Hasta furiosa, a mí, que ya no existo,la idea de los celos importuna:¡Juradme que esos ojos que me han vistonunca el rostro verán de otra ninguna!»Y si aquella mujer de aquella historiavuelve a formar de nuevo vuestro encanto,aunque os ame, gemid en mi memoria,¡Yo os hubiera también amado tanto!»Mas tal vez allá arriba nos veremos,después de esta existencia pasajera,cuando los dos, como en el tren, lleguemosde vuestra vida a la estación postrera.»¡Ya me siento morir!... ¡El cielo os guarde!Cuidad, siempre que nazca o muera el día,de mirar al lucero de la tarde,esa estrella que siempre ha sido mía.»Pues yo desde ella os estaré mirando,y como el bien con la virtud se labra,para verme mejor, yo haré rezandoque Dios de par en par el cielo os abra.»¡Nunca olvidéis a esta infeliz amanteque os cita, cuando os deja, para el cielo!¡Si es verdad que me amasteis un instante,llorad, porque eso sirve de consuelo!...»¡Oh Padre de las almas pecadoras,conceded el perdón al alma mía!¡Amé mucho, Señor, y muchas horas;mas sufrí por más tiempo todavía!»¡Adiós, adiós! ¡Como hablo delirando,no sé decir lo que deciros quiero!¡Yo sólo sé de mí que estoy llorando,que sufro, que os amaba... y que me muero!» IIIAl ver de esta maneratrocado el curso de mi vida enteraen un sueño tan breve,de pronto se quedó, de negro que era,mi cabello más blanco que la nieve.De dolor traspasadopor la más grande heridaque a un corazón jamás ha destrozadoen la inmensa batalla de la vida,ahogado de tristeza,busqué a la mensajera envejecida;mas fue esperanza vana,pues lo mismo que un ciego deslumbradoni pude ver la ancianani respirar del aire la pureza,por más que abrí cien veces la ventana,decidido a tirarme de cabeza.Cuando, por fin, sintiéndome agobiadode mi desdicha al peso,y encerrado en el coche, maldecíacomo si fuese en el infierno preso,al año de venir, día por día,con mi grande inquietud y poco seso,sin alma y como inútil mercancía,me volvió hasta París el tren expreso.
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